O Erro de Loki

Cinzas

noreply@blogger.com (Anérgyné) — Sat, 03 Nov 2007 22:02:00 +0000

Luz.

Sombras.
Eco.
Silêncio.

"Aqui estou, sozinho novamente".

Sentado ao piano, suspira amargurado aos tantos prazeres em vão... O som ondulante de cada nota ressoa-lhe mecanicamente nos ouvidos, aumentando o peso metálico do seu coração. Aperta-lhe o peito, impedindo-o de tocar a derradeira nota. A melodia é deixada em suspenso... Ecoa pelas paredes brancas, rachadas por memórias presentes, encontradas uma última vez.

"O Passado é ouro... o Presente estala... o Futuro desvanece-se".

Ainda sentado, afagando o pescoço, olha a janela ocultada por cortinas nebulosas e brancas. É essa a cor que lentamente se dilui por toda a divisão, subindo pelos seus pés, invadindo o seu fino torso, dominando o seu peito frágil. Mas uma brancura fria, que em nada se assemelhava à serenidade celestial a que lhe costumam associar. Branco, a junção de todas as cores, de todas as tonalidades, mas também a ausência de vida, de emoções. Nada, simbolizava o nada, um vazio nostálgico e frígido.

Sem forças, deixa-se tomar por esta força invisível, que o conquista inevitavelmente. Ambos os braços caem para trás, tal como a sua cabeça, que pende como sinónimo de desesperança.
Ergue-se, pesado, enquanto a sua visão se dilui turva e indefinida. Esfrega os olhos, revelando uma expressão de profunda fatiga.
Afasta as cortinas, deslizando sensivelmente os seus dedos femininos ao longo da seda. Numa pose dramática, senta-se à beira da janela.

"Chove".

Suspira, olhando o seu reflexo jovem espelhado na janela. Esboça um sorriso breve e questionável. Avalia-se, olhando-se de soslaio; o cabelo, loiríssimo, usava consideravelmente curto e volumoso, o olhar fincava-se em tons azulados e verdes, ambos pálidos e inexpressivos, completo por um par de sobrancelhas arqueadas e escassas. A boca, outrora naturalmente vibrante, estava pintada por um baton demasiado escuro, de um vermelho carnal. Posso dizer que o seu queixo, forte e quadrado, seria a única característica que revelava o seu verdadeiro género. Todo seu rosto era assim, feminino, limpo e cuidadosamente maquilhado.
O sorriso desvanece-se quando o seu olhar pousa numa pequena ruga no canto da boca. A perfeição só-lhe era permitida quando sério e inexpressivo.

noreply@blogger.com (Anérgyné) — Thu, 01 Nov 2007 18:55:00 +0000

Manifesto 12 - Sentinela

noreply@blogger.com (Anérgyné) — Sun, 28 Oct 2007 10:11:00 +0000

Os seus lábios tremiam. Os seus olhos, arregalados e brancos, obrigavam todos os planos que o rodeavam a vacilar. As caras que o seguiam estavam imóveis, mas contorciam-se num último esgar gelado. Pairavam ao nível do seu olhar, impedindo-o de encontrar o horizonte, a saída, que de qualquer modo estaria ocultada pelo denso exército de árvores.
Estavam todos os seus músculos tensos e hirtos, as suas magras mãos suadas apertadas contra os ombros; o pescoço esticado talvez nos ajude a compara-lo a um animal assustado.
Toda a floresta estava silenciosa, animal nenhum ousava revelar a sua presença, o vento não se notava... O ar pairava pesado e húmido.
À medida que avançava na floresta, correndo desenfreadamente, respirando ofegantemente, as poucas luzes douradas que surgiam aqui e dali, entre as ramagens começavam-se a desvanecer... Os pulmões apertavam-lhe o peito, faltava-lhe o ar... A escuridão domina o espaço.

Inspira... Expira. A sua respiração ofegante ecoa.

Corre.

Uma mão humana agarra-lhe o tornozelo. Pára subitamente, caindo no chão. O bater do seu coração torna-se tão violento que se assemelha a uma melodia... A um canto agressivo e sedento de morte.
Um delírio selvático contamina todo o seu corpo, impulsionando-o à ânsia de sangue.
Segurando-o pelos cabelos, agarra bruscamente a cabeça de quem o atacou. E completamente às escuras, dá um rápido soco... no ar. Cai para trás, sentindo a exacta dor que sentiria quem fosse esmurrado, mas multiplicada por muito. O atacante foge rapidamente, deixando-o no chão. O sangue jorra dos seus lábios e do seu pescoço, manchando a sua pele suada e suja. O ritual terminara, as caras deixaram de o perseguir... O horizonte de árvores surge novamente, mas era tarde de mais, morreria em momentos. Mas mesmo assim, dos seus lábios ainda trémulos, notava-se um sorriso de extrema satisfação.

Manifesto 11 - Violence

noreply@blogger.com (Anérgyné) — Sat, 27 Oct 2007 18:06:00 +0000

Ready for a bit of the old ultra-violence?

Estudar Pessoa motiva qualquer um para (re) começar a escrever poesia...
Contradigo este facto, apenas pela teimosia influenciada por uma muito próxima contra-cultura.

Hoje não escrevo.
Nem tento escrever.
Hoje, pela primeira vez não minto.
Saco do meu revólver e espanco-te (sim, espanco-te) até perderes os sentidos.
Mas hoje poupo-me.
Poupo os momentos aterrorizadores de vergonha que sentiria, com a mais absoluta das certezas, ao ler um excerto na noite seguinte...

Deste modo:

As minhas obsessões e manias amenam...
Mina, bonita, engorda.
Ludwig entra em cena.
Mas as minhas paixões ainda dominam.

"Viddy well, little brother... Viddy well"

U l t r a - v i o l e n c e

Manifesto 10 - Morte Provisória

noreply@blogger.com (Anérgyné) — Fri, 19 Oct 2007 22:09:00 +0000

Criado o ano passado... As emoções mantêm-se inalteradas, o assunto não se modifica, o sujeito é o mesmo... A poesia continua a mesma nojeira, mas simboliza na perfeição o que me constitui = zero, nada.

(1) - Johnny Hallyday.

-----o-----

Morte Provisória

(1)

Uma rapidez de imagens espelhadas apodera-se de mim enquanto arrasto o corpo esgotado pelo chão. É apenas então, numa entrada triunfante, que entra o fim; numa lentidão de fumo mergulhada em lágrimas. Vejo o seu corpo: de dedos retorcidos, agarrando o cigarro apagado, este dorme deitado numa estranha agitação, movendo-se nos lábios. Tudo isto enquanto os meus dedos lhe afagam o corpo e cansam os sentidos, numa lentidão de fumo mergulhada em lágrimas.

As ruas

estão cheias

de gente errada,

corpos trocados por saliva,

a mesma saliva que beijara aquela minha flor.

As casas

estão cheias

de gente com medo,

corpos estendidos ao comprido,

rodeados pela mesma saliva que beijara aquela minha dor.

Manifesto 9 - A Figura Humana

noreply@blogger.com (Anérgyné) — Sat, 13 Oct 2007 21:38:00 +0000

Desde os primórdios da arte, desde as fantásticas pinturas rupestres da antiguidade (1), que o ser humano demonstra um grande fascínio pela sua própria imagem. Artistas renascentistas como Michelangelo (2), Leonardo da Vinci ou Rafael (3), aprofundaram esse estudo da figura humana, aplicando os seus conhecimentos anatómicos à arte clássica.

(1) Pinturas Rupestres de Monfrague

É esse estudo dos músculos, do esqueleto, do gesto e da expressão, que constitui a anatomia artística. Essa, por sua vez, aprofunda o nosso conhecimento acerca da figura humana, dando-nos conhecimento e técnica muito úteis à prática da arte.

Desde então, a representação da figura humana tem-se transformado, alterado, desenvolvido (para o bem e para o mal). Artistas impressionistas como Degas estudaram os mais distintos pintores do renascimento, para assim poderem criar as suas obras com uma mais ampla visão. Degas misturava o estilo impressionista, inspirado em Manet, com bases assentes na Renascença Italiana.

(2)Michelangelo, “Nu, sentado”

Outros artistas, como Salvador Dalí , aplicaram o estudo da anatomia, da figura humana, de modo a superarem o "real". Este artista catalão teve uma infância muito ocupada, em que estudou afincadamente o corpo humano, a sua forma, expressão e movimento. Foi esse estudo que lhe permitiu criar as suas fantásticas obras surrealistas.

Assim podemos concluir que o estudo da figura humana, teve e tem, um gigantesco peso na arte ao longo dos séculos. É incrivelmente difícil criar qualquer imagem que represente o Homem, sem ter em conta o que fizeram os grandes mestres renascentistas. Todos estamos, directa ou indirectamente, influenciados pelo estudo meticuloso de Michelangelo, ou pelo génio de Rafael.

3) Rafael, “Estudo de cabeças de apóstolos”

É portanto indispensável, o estudo destes artistas, como base para, mais tarde, poder criar livre e espontaneamente.

Manifesto 8 - A Premonição da Guerra Civil

noreply@blogger.com (Anérgyné) — Sat, 13 Oct 2007 15:10:00 +0000

Construção Mole com Feijões Cozidos (premonição da Guerra civil)
Salvador Dalí, 1936

Devo começar por esclarece-lo acerca do verdadeiro significado da arte surreal, pois existem muitos mal-entendidos em relação a este estilo de arte moderna. Não, não é a acerca da loucura de certos artistas, de ideias disparatadas, ou de frases ou imagens aleatórias. Que isso fique bem esclarecido: surrealismo não é arte aleatória.

A arte surrealista, um movimento revolucionário, baseia-se nos elementos de surpresa, de imaginação ilimitada. Como disse André Breton, um poeta francês, fundador do surrealismo como estilo: “ Surrealismo é puro automatismo psíquico, a partir do qual se exprime, verbalmente ou por escrito, o verdadeiro mecanismo do pensamento”. É portanto, como qualquer outro movimento artístico, uma forma de expressão interior, mas muito mais analítica (ao mesmo tempo expressiva), realista e verdadeira do que qualquer outra. O pintor surrealista “despeja” toda a sua alma (com alma digo passado, presente, futuro, emoções, personalidade, porque a noção de alma é completamente irreal), sobre a sua obra. Em qualquer quadro de Tanguy, de Magritte, Éluard, Ernst, Miro, conseguimos, após muito estudo analítico, descodificar o propósito da obra. Sim, porque toda a obra surrealista tem determinado propósito. Nada é feito apenas pelo acto de fazer, tudo tem um certo significado, mais profundo, mais inteligente e interessante que a própria “alma” em si.

Depois deste breve esclarecimento, volto ao tema: Construção Mole com Feijões Cozidos (Premonição da Guerra civil)

Este quadro, pintado em 1936 pelo artista catalão, Salvador Dalí, é actualmente utilizado como meio para mostrar os dois pólos da Guerra, de satisfação total e de mutilação, destruição absoluta. Este quadro representa esses dois aspectos, misturando-os de maneira a que sejam quase indistinguíveis, inseparáveis.

Dalí era publicamente contra a guerra, achava-a desnecessária e terrível, e utilizou esta pintura como meio para demonstrar isso. Fernando Pessoa, anterior a Dalí, partilhava a mesma opinião. A guerra era, segundo ambos, o resultado de diferenças entre homens com ambições assustadoramente bestiais, desmedidas. Tanto o famoso poema de Pessoa, “O menino da sua mãe”, como “A premonição da guerra civil”, de Dalí, baseiam-se em dolorosos pensamentos de saudade, de morte, de consciência que a vida é efémera. Como disse Dalí “Time never stands still”, o tempo nunca pára, rola rapidamente, e termina quando menos esperamos.

Em relação aos elementos que constituem esta imagem, dos pouco que consegui apreender, destaca-se o pequeno homem á esquerda, parado sobre a pesada mão. Este simboliza Anneke e Nikki van Lugo, amigos de infância de Dalí, que tiveram um importante papel na formação da personalidade do pequeno Salvador.

Os feijões cozidos podem significar as antigas oferendas catalãs aos deuses. Podem também significar a fome, a ausência de alimento durante a guerra civil espanhola. Provocando assim um significado ainda mais profundo acerca da morte e da vida.

_em construcção_

noreply@blogger.com (Anérgyné) — Thu, 04 Oct 2007 14:42:00 +0000

Teal Chair, Art and Tea

É estranho escrever para mim mesmo, nunca gostei de diários, mas estes fabulosos meses merecem uma curta descrição.

Imóvel,
Sem fala,
Acorrentado,
Iludido,
Apaixonado.

Não tive, não tenho, nunca terei um motivo para estar vivo. Embora estime muito o sangue que me corre, será mais útil aos abutres, que espero que poisem brevemente. Além de aborrecido, viver começa a tornar-se esmagadoramente doloroso. É cansativo, morrer lentamente, ser apunhalado little by little, sempre um pouco mais fundo, com cinzeis, bisturis e tacos de baseball. Se tivesse a coragem de Woolf, seguiria o mesmo caminho. Mas shhh, não tenho.
So, what to do?
Sorria, e espere pelo poisar dos abutres.

Não-manifesto 3

noreply@blogger.com (Anérgyné) — Tue, 02 Oct 2007 20:51:00 +0000

"Woman who seek to be equal with men lack ambition. "
Timothy Leary

Manifesto 7 - Table

noreply@blogger.com (Anérgyné) — Tue, 02 Oct 2007 20:43:00 +0000

"I cannot see me... I cannot feel me... This isn't my reflection. My life's a blank page. Like a dinner table filled with unnecessary rage."

Não-manifesto 3

noreply@blogger.com (Anérgyné) — Mon, 01 Oct 2007 11:44:00 +0000

Salvador Dalí, El amor, Dulcinea del Toboso

De "yeeeeee" a D. Quixote.
O ano passado, em Barcelona, estive mais de uma hora a olhar para um senhor vestido de D. Quixote, um daqueles homens-estátua. Fiquei de boca aberta a olhar para o tipo, era impressionante.

É AGORA! Depois de anos a dizer, "nhá é muito grande", ou talvez "a barba dele não é sexy", decidi lê-lo. Tenho pena que seja uma edição de meados do século XX, e tem um português mais complicado que o original em castelhano.

Mas continua Cervantes.

Não-manifesto 2

noreply@blogger.com (Anérgyné) — Sun, 30 Sep 2007 20:28:00 +0000

Adolph von Menzel, 1869 Um Dia Parisiense

"All the clocks in the city
Began to whirr and chime:
"O let not Time deceive you,
You cannot conquer Time."

Wystan Hugh Auden, 1907-1973

Manifesto 7 - Unismo

noreply@blogger.com (Anérgyné) — Sat, 29 Sep 2007 16:40:00 +0000

A noite de ontem foi passada a despejar (quase) todos os problemas que me angustiavam. Embora chova, não me sinto melhor. Passei o dia a mimar a minha gata, fingi que estava tudo perfeito. E está.
Ando numa onda Schiele-iesque.

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Uni-Unismo

Egon Schiele, Os eremitas (auto retrato com Gustaf Klimt)

Escuta,
Encontrei-te enfraquecido no bosque, junto ao grande carvalho,
Taciturno, perdido num tortuoso mar de memórias salgadas,
Esperavas pela noite, pela calma outonal, mas as folhas pareciam destemidas,
E uma por uma,
Folha por folha,
Ficaste submerso no teu próprio nome.

Pálido, sorri-te um escárnio azedo, enquanto pisava o frisado nevoeiro.
Avanço.
Duas tímidas luzes revelam-se entre as folhas já mortas.
Revelaste.
As tuas magras mãos agoniadas, refugiam-se no teu colo.
Apropriaste.
Do puro negro surgem os meus dedos ossudos, sorrio, doirado.
Estrangulo-te.

Porque desde o momento em que nascemos, amigo,
chorei, enfim, morri.

Não-manifesto.

noreply@blogger.com (Anérgyné) — Sat, 29 Sep 2007 09:59:00 +0000

I don't like the drugs,
But the drugs seem to love me.
Que mentira enorme, eu adoro-os.
Mas não gosto de outras coisas.
De ser singular, por exemplo.
Porque o meu par consiste nisto e numa gata.
Digo que não espero nada de ninguém,
Mas continuo a ser enganada.
Dia após dia.
Nada
N de N-a-d-a.

Just smile, you bitches.

Manifesto 6 - Pares

noreply@blogger.com (Anérgyné) — Fri, 28 Sep 2007 13:41:00 +0000

Este blog é inútil. Este texto é inútil. "Isto não é um cachimbo". Os três gatinhos brincam lá fora. Sua invejosa, saia de casa. Esconda-se, anormal. Sua besta imunda.

Este poema medíocre assenta no facto de um loner ser sempre um loner, mesmo quando finge estar acompanhado. Porque os pares só assentam em certas pessoas.. Que o mundo é uma merda quando o individuo é uma merda. E hoje estou numa de palavrões. Merda!

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Pares

Egon Schiele, The Embrace (Lovers 2)

Um par de invejas ociosas, duplas, intersectadas num só corpo,
Uma profunda tristeza, demasiados anos de som, de solidão,
Uma auto flagelação contínua, retribuída por pouco.

Um par de invejas sonoras ao epicentro de um coração,
Porque todos são fortes em pares,
Porque todos vivem, embora não admitam:
a verdadeira felicidade está numa máscara rebelde,
de modéstia,
de castidade.

Tudo o que sei é o que vejo, e sou singular.

Manifesto 5 - Orlando

noreply@blogger.com (Anérgyné) — Tue, 25 Sep 2007 19:24:00 +0000

"Orlando: If I were a man...
Shelmerdine: You?
Orlando: I might choose not to risk my life for an uncertain cause. I might think that freedom won by death is not worth having. In fact...
Shelmerdine: You might choose not to be a real man at all. Say, if I were a woman...
Orlando: You?
Shelmerdine: I might choose not to sacrifice my life caring for my children, nor my children's children, nor to drown anonymously in the milk of female kindness, but instead, say, to go abroad. Would I then be...
Orlando: A real woman? "

Um homem num corpo feminino. Uma mulher num corpo masculino. Dois corpos entrelaçados pela mesma razão, perdidos por juramentos "naive", por paixões não recíprocas. Sacha e Orlando, aparentemente o perfeito casal amoroso, mas na verdade, uma paixão absoluta, resulta numa absurda e fatal traição.
Mesmo na ausência de amor, Orlando é feliz, ao longo dos tempos, entrelaçado no seu "Carvalho".

Manifesto 4 - Anérgyné

noreply@blogger.com (Anérgyné) — Wed, 19 Sep 2007 20:06:00 +0000

(1) Virginia Woolf

"O som das trombetas esmorecia, e Orlando ali de pé, todo despido. Desde que o mundo é mundo, nunca houve ser humano mais deslumbrante. As suas formas combinavam num corpo só a força do homem e a graça da mulher. Estando ele ali parado, as trombetas prolongaram a derradeira nota, como se lhes custasse perder de vista a linda imagem que o seu clamor evocara; e Castidade, Pureza e Modéstia, inspiradas sem dúvida pela Curiosidade, espreitaram pela frincha da porta e atiraram à silhueta nua uma capa ou toalha que foi cair, desgraçadamente, várias polegadas aquém do alvo. orlando mirou-se de cima a baixo num espelho de corpo inteiro, sem dar quaisquer sinais de perturbação, e saiu, presumivelmente para tomar um banho."

Yin, yang. Macho, fêmea. Positivo, negativo. Homem, mulher.

Desde os primórdios da grande civilização humana que o Homem está dividido em dois grandes grupos: o grupo dominante e o grupo submisso. O grupo dominante é constituído maioritariamente pelo sexo masculino, enquanto que o restante ocupam as mulheres. Foi essa a história contada a inúmeras gerações, parecia o mais lógico, equilibrado de modo a não criar determinadas agitações que invadem hoje de dúvidas as cabeças mais complicadas. Eu faço parte desse grupo de indivíduos massacrados por questões como: O que é realmente um homem? O que nos torna femininos?
Creio que muitos responderão a essas questões de maneira bastante homogénea: "o que forma um ser masculino ou feminino, é um conjunto de atitudes e educação determinada". Durante muitos anos pensei desse modo, acreditei que a diferença entre o ser masculino e feminino era uma forma de estar, uma certa delicadeza, um pouco à vontade e submissão por parte do segundo grupo. Após uma introspecção pessoal, noto que existem muitas variações desse método de avaliação.
O ser humano é um todo, é um ser altamente mutável constituído por um passado, por um presente e por um futuro. É o resultado de um recorte de imagens passadas, juntas numa só imagem. Posto isto, não fossem as nossas óbvias diferenças físicas, cresceríamos homogeneamente (ou não), homens e mulheres, lado a lado. Claro que seriam criadas variações, como nos tempos de hoje. Mas, se postas de lado as diferenças físicas, não seríamos assim tão diferentes. Utilizando-me como exemplo, visto não haver modelos disponíveis: Quando penso no meu nome, Luz, o que me surge na mente, não é um conjunto feminino, mas sim, um conjunto humano. Todos nós temos características de cada um dos sexos, como quer que sejamos criados, mas somos facilmente levados a acreditar na maneira como um homem ou uma mulher, se devem comportar na sociedade em que vivemos. Isto de mistura de géneros, parecerá, a primeiro ver, um lado sinistro e esquivável da filosofia humana, mas após uma certa auto-análise, não posso deixar de pensar que pertenço a ambos os sexos. Tal como Orlando(1), de Woolf, não me chocaria em demasia, se mudasse fisicamente de sexo esta mesma noite. O que me constitui não é a imagem, mas sim as qualidades de proporção interior.

E emocionalmente, esse facto satisfaz-me em pleno.

Manifesto 3 - Porcelana em Breu

noreply@blogger.com (Anérgyné) — Thu, 16 Aug 2007 17:02:00 +0000

Criação de personagem a partir de situação.

Porcelana em Breu

A noite estava, como ela previra, terrivelmente gelada e sombria. Tinha ainda vestidas as mesmas longas vestes do concerto e sentia-se, além de cansada, muito melancólica e soturna. Incomodada com algo, olha a janela, para a floresta que a rodeava: a carruagem caminhava rapidamente e a noite estava nublada, como se tivesse passado algum crime debaixo desses céus de breu. Quando inspira profundamente, o seu fino corpo treme pelo ar gelado. Procurava afagar as mãos, numa vã tentativa de se aquecer, quando, num súbdito momento, pára a carruagem e a jovem é projectada violentamente contra a frente, caindo debilmente no chão. Pergunta nervosamente o que se passara, mas não obtém resposta. O silêncio intimida-a. Decide então, a medo, sair da carruagem.

Depara-se com um cenário assustador: completamente sozinha a quilómetros de distância de qualquer aldeia humana. Decide procurar ajuda.

Passo ante passo, segue a estrada vagamente destacada entre as árvores, suando friamente, olhando, arregalada e perdida, em todas as direcções. O caminho, iluminado pela lua, desaparece quando é tapada pela mais espessa das nuvens. A escuridão reina por momentos, e é nesse instante que, avançando como uma chacal, surge a grande criatura.

Cega pela ausência de luz, a jovem é incapaz de escapar ao inevitável ataque mortífero do vulto, e é trespassada por uma boca sedenta. Um grito doloroso escapa-lhe entre as palavras de aflição, enquanto segura o peito ferido. Era uma dor deveras insuportável, e nada mais se lembra de fazer além de fugir. Fugir.

A ferida continuava viva, o sangue não estacara e manchava-lhe o seu vestido branco. A lua não surgia e a vítima corria na mais inultrapassável das trevas.

O demónio, divertido, perseguia-a salivando o aroma doce do fluxo que ferira aquela mulher. Estava sedento de sangue, sedento de carne, sedento de morte.

Então acontece o mais terrível dos azares, a jovem cai estrondosamente no chão, tropeçando num obstáculo. A lua surge finalmente, fantasmagórica, para desaparecer depois, sendo fatalmente coberta pelo seu perseguidor, tapando toda a claridade pela sua tez pavorosamente branca. Ela observa-o em pânico. Era um homem-monstro, uma besta misturada com um belo homem, uma criatura dos infernos. Ele abaixa-se e sorri-lhe, numa estranha expressão meio diabólica, meio familiar. O homem afaga-lhe a sua bonita face de porcelana fria.

Apenas quando se abaixa para o seu nervoso pescoço, é que a jovem repara nos seus olhos; reconhece-os de outro lugar. Mas era tarde demais, o ritual começara, e o sangue já fluía do seu pescoço delicado para a língua do seu atacante. Era o fim, e a inocente fora morta pelo seu antigo amante, a besta desses céus negros.

Manifesto 2 - Carta de Verão (Rima)

noreply@blogger.com (Anérgyné) — Wed, 15 Aug 2007 21:49:00 +0000

CARTA DE VERÃO

Meus amigos,

Aqui estou, carne e osso, sangue e saliva, diante de vós, prostrada como se vossa súbdita fosse. As mãos deitadas, dobradas sobre o colo, nada mais lembram do que a própria Iluminada. Que graça!
Mas quem sou? Perguntam-se alguns, certamente curiosos. Pois respondo-vos claramente;
-Nada vivo, nada como. Ao invés, bebo os cadáveres ressequidos desta união assente;
-Insulto, ga-gaguejo e coxeio, procuro o double deste divino jogo demente.
Mas certa manhã luzidia, passeava-me eu no mais belo caminho da praça, quando, infelizmente baça, fiquei consciente de tudo o que passa. Além de dormente, morria lentamente, num tremendo descendo teatral.

Tudo esvanecido num caminho em ruínas murchas de Verão.

Manifesto 1 - O Fogo (Espaço/Personagem)

noreply@blogger.com (Anérgyné) — Tue, 14 Aug 2007 21:34:00 +0000

Proposta:
Elaboração de um texto, descrevendo um quarto de uma personagem pré-concebida. Após a descrição relacioná-la com o espaço.

O FOGO

Um longo corredor cinzento e escuro leva qualquer escasso visitante à grande porta antiga que esconde o quarto central da casa.
É compreensível que, se ao entrar, seja invadido por um desagradável cheiro a mofo e velhice.
Toda a divisão está escura, a grande janela de mogno está coberta por ainda maiores cortinados de veludo vermelho-escuro. O único som que pode ser captado neste habitáculo é o arranhar das garras pelo gato velho no tapete. Ecoam. Esse pesado tapete é sujo, demasiado remendado e poeirento. Junto à parede localizada à esquerda está um velho roupeiro, incrustado na parede. É raramente aberto.
No centro do quarto está uma larga cama de brancos lençóis desalinhados, caindo por um dos lados. As almofadas soturnas estão amassadas pelo tempo, pendem tristemente no chão, junto às estantes. Estas, altas, impõem-se como velhos sábios neste ambiente desconcertante.
Nas estantes encontram-se livros de couro, de grande peso e ainda maior conhecimento.
À direita da janela está uma secretária antiga e gasta, sobre ela descansam penas e canetas, papéis escritos e outros limpos. Tudo numa confusão em doses assustadoras.
Um candeeiro a óleo transmite a única luz presente no espaço, esverdeada e mórbida.
O ar pesa sobre o quarto, levando consigo poeira que pousa sobre mais pilhas de livros, sentadas do outro lado da janela de veludo.
As paredes, outrora brancas, agora amareladas e com falhas, estão cobertas por quadros, maioritariamente figurativos, em tal número que aumentam ainda mais o caos do quarto.

-o-

A porta grunhe estridentemente enquanto um homem calmamente entra no quarto. Os seus olhos castanhos e expressivos procuram claridade, enquanto que os seus longos e curiosos dedos procuram a janela. Olha lá fora, semicerrando os olhos, observando a rua. É meio-dia, o sol embate na sua pele branca e invade o quarto escuro, obrigando-o a fechar novamente a cortina. Irritado pelo barulho das pessoas lá fora, que o distarem, decide voltar ao plano original.
Olha pela ultima vez o molho de folhas rabiscadas que cai em cima da secretária. "Lê-se" na primeira página um título numa caligrafia impossível de decifrar.
Senta-se na cama desorganizada, retirando do bolso das suas calças gastas um cigarro. Acende-o e lentamente inala o fumo, fechando os seus olhos cansados.. Observa o seu estado: vestido como um vagabundo, de calças rotas e camisa branca muito suja. "Decrépito", pensa. Alisa o curto cabelo suado para trás, revelando o inicio da sua calvice.
Levanta-se uma ultima vez e dirige-se à secretária, onde escreve num papel:

"Não gosto de si, que lê este papel.
Não gosto deste fétido lugar.
Não gosto desta rua detestável.
Vivemos num mundo miserável.
Vou-me embora, espero nunca voltar.

Na secretária encontra o que resta do meu génio. Aproveite-o.
Adeus."

De seguida, rapida e convictamente bebe o copo em cima da sua secretária. Os goles doem-lhe, ardem na sua garganta. Finalmente recosta-se na sua cadeira, inspira profundamente e fecha os olhos. O veneno viaja por todas as suas veias, por todos os orifícios e órgãos. A respiração começa a abrandar.

Apenas quando o copo que segurava na mão esquerda cai, quebrando-se no chão, e o cigarro, na outra mão, desliza para o tapete, é que começa o incêndio: livros em chamas, centenas de livros envoltos em labaredas cortantes.
O fumo instala-se no compartimento, obrigando o velho gato que dormia junto à cama a trepar a lareira que leva ao telhado- O sol brilha resplandecente. Recomposto, arranha uma velha camisola junto a uma das chaminés.
O incêndio não cessa, mas o velho gato ronrona feliz.